No hay sol. Es un quince nublado y cerrado, mientras el sueño se quedó descansando en mi cama, mientras salí a buscarte. Viajante exhausto entre la soledad de lo oscuro, y la masividad de la calle. Algunas arritamias de vida me asaltan, me enojan, me juegan trampas al oído. Aunque sabiendo que no era casual el absurdo, o la consciente manera de ponerlo en palabras.
Un tipo se preguntó todas las posibles preguntas acerca del por qué un espacio como este. Lo contó con diálogos circunstanciales entre amigos, pero se atrevió a escribirlo, a ponerle nombre.
También estuvo "Ella" mostrándome un camino, una manera de decir, que no necesariamente fuera literaria, pero que hablara secuaz de autobiografiarse. "Aunque no todo es tan lineal, no deja de ser autobiográfico", se me representó en el esperanto fracasado.
La escritura terapéutica esta de moda, y los decidores de verdades citan a Annelies Marie Frank como ejemplo, y la trajedia rondando los usos de la escritura, como 33 mineros en Chile; ante tanta desolación, prefiero la arritmia de vida.
Con ella puedo salir al patio, aunque el día este así, nublado... y transcribir relatos, poco más o poco menos articulados, de aquellas sensaciones que aún retumban, que aún renacen, que aún están -o que siempre están-, aunque se vayan generosas de mi vida. Dejándome en este sitio, pienso en todas ellas, desde aquella primera imagen, y escribo para mi, sin permisos ni autorizaciones.
Coincido, nada es lineal, nada.. sino que se hace con las tensiones entre paréntesis?
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